Poesia é arte morta
Morte é tara, a vida é torta
A rima é rara, a rima é sorte

Será que eu falei o que eu não teria dito?
Será que eu já não sou o que deveria ter sido?

Enquanto seus valores flutuam no vácuo
Esqueço tuas dores no escuro do quarto
Desfaço teus abraços em palavras fracas
Despejo tuas mágoas em fuligem fresca

A estrutura que não me deste
   A falsa candura que não me desce
      A eterna fartura que não me cesse
         A falsa saudade que não me esquece

Eu sempre fui mais, muito mais que você
Eu sempre fiz mais, muito mais que saber
Eu sempre vi mais, muito mais que você
Eu sempre quis mais, muito mais que poder

O que há na perfeição senão a ausência dela própria?

Escrito por Luiz O. às 15h21
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